Pourquoi écrire ?

Je ne sais pas vraiment répondre à cette épineuse question.
Pas complètement en tous cas.

Écrire par envie, par passion, par besoin. Ce serait mon immédiate réponse, sans trop
réfléchir.

Si je réfléchis plus longuement, s’il n’y avait pas de réponse toute faite.
Par crainte, aussi, de trouver une réponse définitive et de la sorte, éteindre ma passion.
Car c’est d’abord une absolue passion.

Une passion qui me guide par nécessité, pour le partage, la transmission d’histoires
pour hurler, provoquer, amuser, combattre, résister.
Créer c’est résister.

Pourtant ça ne s’arrête pas à ces qualificatifs multiples. C’est un sentiment encore plus
grand que cela. C’est pour cette raison qu’il n’y a pas de « pourquoi ». Il n’est pas utile
d’obtenir un « pourquoi », mais bien plus un parce que.

L’imaginaire, cette muse capricieuse et indispensable que beaucoup perdent à la fin de
leur enfance. Que j’ai toujours entretenu tel un Peter Pan.
Il me nourrit, il me tient vivant, il me fait tenir face à l’indicible.

Alors je crée des personnages, je les invente, je les modèle à l’aune de mes folies, de
mes délires. Je leur fais dire ou faire des choses que je n’oserai dans la vraie vie.
Ils passent de victimes à alibi expiatoire.
Mieux, eux, je les rends immortels.
C’est commode, ils possèdent les vertus que je n’ai pas, les vices aussi ! Ils ont le
courage que je n’ai pas toujours, les peurs également…
Ils sont tout ce que je suis et ce que je ne suis pas. Tout ce que je voudrais être ou ne
pas être.